asamblea de palabras #poesía View RSS

Si desgarro los sudarios

el soldado se tornará civil

No he triunfado sobre el mal

derribando los muros de las patrias

Soy una rosa entre las espinas

Se extraña mi gloria

las viudas, los amigos y los huérfanos

lloran mi ausencia

Soy un planeta

dentro mío habitan naciones

la injusticia y la oscuridad

¡Yo soy la paz, oh pueblo malvado!

Te pelearé con amor y

armas de vida y seguridad

con abrazos entre árabes y extranjeros

lejos de la guerra y el humo

a orillas del amor, sus apacibles olas

lavando las montañas y los pies

con misericordia y bondad

bajo una arena de indestructible paz

Aziz Mountassir, incluido en Revista Kametsa (24 de julio de 2022, Perú).

Esta tierra me pertenece

Si, me pertenece

Por qué pelear y gritar

Si la tierra me pertenece

La tierra me pertenece

El universo me pertenece

Árboles, Montañas, Río, Aves

Todo me pertenece

Si, es mío

Los lugares santos me pertenecen

Todo el país me pertenece

Mi país te pertenece

Y tú me perteneces

Estaba dentro del vientre de mi madre

Quiero ver esta hermosa tierra

Si la tierra me pertenece

Pero desafortunadamente no pude

Mira esta hermosa tierra

Ayer me mataron junto con mi madre

En explosión de bomba

Lloré, grité pero nadie escuchó

Ayer, fui asesinado junto con mi madre en la explosión de una bomba

Tuve mala suerte

No pude observar esta hermosa tierra

Este hermoso cielo

Sí, es verdad

Ayer, me mataron junto con mi madre en la explosión de una bomba.

Diwash Ghimire, incluido en Revista Kametsa (2022, Perú).

Tuércele el cuello al cisne de engañoso plumaje

que da su nota blanca al azul de la fuente;

él pasea su gracia no más, pero no siente

el alma de las cosas ni la voz del paisaje.

Huye de toda forma y de todo lenguaje

que no vayan acordes con el ritmo latente

de la vida profunda... y adora intensamente

la vida, y que la vida comprenda tu homenaje.

Mira al sapiente búho cómo tiende las alas

desde el Olimpo, deja el regazo de Palas

y posa en aquel árbol el vuelo taciturno...

El no tiene la gracia del cisne, mas su inquieta

pupila, que se clava en la sombra, interpreta

el misterioso libro del silencio nocturno.

La pedagógica monotonía es lo que permite distinguir las imperfecciones de la imperfección. Condensados histéricas gelatinas —el postre y lo real son mejores cuando se enfrían. Por eso los artistas son grandes apasionados de la frialdad.

Ana Hatherly en 39 Tisanas (1969), incluido en Antología breve de la poesía portuguesa del siglo XX (Instituto Politécnico Nacional, México, 1998, selec. y trad. de Mario Morales Castro).

I

Muy poco me has conocido allá bajo el sol del castigo

Que funde las sombras de los hombres, nunca sus almas,

sobre la tierra en la que el corazón de los hombres adormilados

viaja solo, entre las tinieblas y el terror, sin saber hacia dónde.

En hace mucho tiempo —-óyelo bien, amargo

amor del otro mundo—,

Era muy lejos, muy lejos —óyelo bien, hermana de este mundo——,

en el Septentrión natal donde de los nenúfares de los lagos

Sube un olor de los primeros tiempos, un vapor de abismados manzanares de leyenda.

Lejos de nuestros archipiélagos de ruinas, de bejucos y de arpas,

Más allá de nuestras montañas felices

Había allí una lámpara y un ruido de hachas en la bruma,

lo recuerdo bien.

Y yo estaba solo en la casa que tú no conociste.

La casa de la infancia, la muda, la sombría

allá en el fondo de los espesos parques donde el

pájaro transido del amanecer

cantaba bajito por el amor de los muertos

muy antiguos, sobre el oscuro rocío

Era allí, en esas habitaciones profundas con ventanales entornados,

donde el antepasado de nuestra raza había vivido

Y es allí donde mi padre, después de sus largos viajes, fue a morir.

Yo estaba solo y, lo recuerdo,

era la estación en que el viento de nuestros países

sopla un tufo de lobo, de pasto de ciénaga y de lino

pudriéndose

y entona viejos aires de ladrona de niños

entre las ruinas de la noche.

II

La última noche había caído, y con ella la fiebre

el insomnio y el miedo. Y yo no podía recordar tu nombre.

La guardia debió haberse ido sin duda al presbiterio

porque la lámpara no descansaba ya sobre el escabel.

Todos nuestros antiguos servidores habían muerto;

sus hijos habían emigrado y yo era un extranjero

en la inclinada casa de mi infancia.

El olor de ese silencio era el olor del trigo

encontrado en una tumba, y tú quizás conozcas

esa grama de los sitios mudos, hermana de los amortajados,

color de luna madura y baja sobre Menfis.

Yo había andado mucho tiempo por el mundo con mi hermano,

sin reposo había andado; había velado junto a la angustia

en todos los albergues de este mundo. Y

entonces me encontraba allí,

la blanca la cabeza como la hermana nube. Y ya no había nadie allí.

El eco de un paso o el trote de la vieja rata

me hubieran sido gratos,

porque aquello que roía el corazón no hacía ruido alguno.

Yo era como la lámpara de la buhardilla en el amanecer;

como el retrato en el álbum de la prostituta.

Amigos y parientes habían muerto.

Y tú, hermana mía, tú estabas más lejos

que el Halo con que se corona en el claro enero

La madre de la nieve. Y apenas si me conocías.

Cuando hablabas, me estremecía al reconocer en

tu voz la de mi corazón.

Pero no me habías encontrado sino una vez, una solamente,

bajo la luz extraña de las lámparas de gala,

entre las flores nocturnas. Y había allí

cortesanos dorados.

Y esa vez sólo dije adiós a tu resplandor en el espejo.

La soledad me esperaba con su eco

en la oscura galería.

Una criatura había allí con una linterna

y una llave de cementerio.

El invierno de las calles

me sopló su aliento miserable a la cara.

Yo me creí seguido por mi juventud en llanto,

Pero bajo la lámpara y con mi Hiperión sobre

las rodillas

vi a la vejez sentada. Y no levantó la cabeza.

III

Óyelo bien, hermana de este mundo. Aquél era

el antiguo cuarto azul

de la casa de mi infancia.

Yo había nacido allí,

Allí fue también

donde se me apareció una vez, en el

recogimiento de la vigilia,

mi primer árbol de Navidad, ese árbol muerto

convertido en ángel,

que surge de la profunda y amarga selva,

que surge todo encendido desde las antiguas

profundidades de la selva helada, y camina solo

—Rey de las lagunas nevadas- con sus fuegos fatuos

arrepentidos y santificados en la apacible

campiña silenciosa y blanca:

y he ahí los ventanales áureos de la casa del niño bueno

¡Viejos, tan viejos días! ¡tan bellos, tan

puros! El cuarto era el mismo,

pero ya estaba frío para siempre, mudo y gris para Siempre.

Parecía haberse olvidado para siempre

del fuego y del brillo de las antiguas veladas.

No había allí parientes, ni amigos, ni servidumbre.

Sólo la vejez, el silencio y la lámpara.

La vejez mecía mi corazón como una loca a un niño muerto.

El silencio no me amaba ya. Y la lámpara se apagó.

Mas, bajo el peso de la Montaña de las tinieblas,

yo sentí que el Amor, como un sol interior,

se levantaba sobre los viejos países de la memoria

y que yo alzaba vuelo,

lejos, muy lejos, como entonces, en mis viajes de durmiente.

IV

“Es el tercer día”

Y yo me estremecí, porque

Me venía de mi corazón. Era la voz de mi vida

“Es el tercer día”

y yo ya no dormía

Sabía que la de la plegaria de la mañana había llegado

Pero estaba rendido y pensaba en las cosas

que debía volver a ver

El archipiélago seductor y la isla del Centro

La vaporosa, la pura que desapareció entonces

Con la tumba de coral de mi juventud

Y se adormeció a los pies del cíclope de lava

Y ante mí sobre la colina había el castillo de agua

con las lianas del Edén y los terciopelos vetustos

Sobre las gradas gastadas por los pies de la luna;

y allí a la derecha

En el bello claro medio, a mitad del bosque

Las ruinas color de sol ¡Y allí ningún paisaje secreto!

porque yo he errado en esa Tebaida

Con el amor mudo, bajo la nube de la medianoche

Yo sé dónde están las moras más maduras; la alta yerba

Donde la estatua rota ha escondido su rostro,

Es amiga mía y los lagartos, saben hace largo tiempo

Que soy mensajero de paz, que no truena nunca

En la nube de mi sombra. Aquí todo me ama

porque todo me ha visto sufrir

“Es el tercer día. Levántate, soy tu durmiente de Menfis”

Tu muerte en el país de la muerte,

tu vida en el país de la vida

La muy-sabia, la bien-ganada.

Oscar Milosz, incluido en Altazor. Revista electrónica de literatura (1ª época, año 4, marzo 2023, Chile, trad. de Augusto D´Halmar).

                                               A Jerzy A[ndrzejewski]

De qué me sirve, Señor, ser mejor que las sombras.

En su tumulto no logro distinguir el fuego de tus revelaciones

de las sombras que están en mí, y entre las que, perdido,

soy de la oscuridad ‒ deseo, y su corazón ‒ oscuro.

Cuando a través mío llamas, cómo persistiré,

si soy para mí mismo el país prometido.

Y de qué sirve ser cofre en el que no hay más nada

que solo voz encerrada y oro bendito.

No soy nave para ti, pues cómo podría ‒ sostener

tu tiempo sin nombre, entender tus sueños.

Yo mismo lloro soñando, paralizado por miedo diminuto,

aplastado por un cielo de signos, cuán techo caído.

Yo mismo en ese sueño lanzo mis brazos al silencio,

pero no logro oírme, mis días ‒ no veo.

Devuélveme, Señor, la fuerza de esos sueños concentrados,

donde a pesar del temor, hay conciencia ‒ las manos son campanas,

serias, a mares sonando, amables como el mundo,

parte del mundo, superiores al mundo con su brillo.

Krzysztof Kamil Baczyński, incluido en Vallejo & Co. (6 de octubre de 2022, Perú, trad. de Alhelí Málaga).

                  (Coplas de pie quebrado).

Antes que prorrumpa el llanto

y que en hebras dolorosas

           se adelgace,

va de pésame y quebranto;

cinta verde, estas son cosas

           que Dios hace.

Allá en la edad más hidalga

de amantes era interés

           tu color,

mas ya no hay color que valga;

todo en las mujeres es

           so color.

Geroglíficos ignora

lo verde ya en los amantes

           de más flema,

porque en las hebras de agora

es fábula lo que antes

           era emblema.

Antonia de Mendoza, incluido en Poetisas españolas. Antología general (Ediciones Torremozas, Madrid, 1996, ed. de Luzmaría Jiménez Faro).

La tierra no nos puede mostrar nada más bello:

sordo sería de alma quien pasase de largo

una visión que tanto conmueve en majestad:

esta ciudad ahora lleva, como un vestido,

la belleza que trae la salida del sol;

barcos, cúpulas, torres, teatros, templos quedan

abiertos a los campos y al cielo: refulgentes,

en el aire sin humo, todos en claridad.

Nunca un sol ascendió más bello a su esplendor

prístino por un valle, unas rocas, un monte;

¡nunca vi ni sentí una calma más honda!

El río se desliza por su dulce querer:

¡oh Dios!, hasta las casas se dirían dormidas

y todo ese potente corazón yace en calma.

         Joe, macht die Musik von damals nacht...

La que murió de su vestido azul está cantando.

Canta imbuida de muerte al sol de su ebriedad.

Adentro de su canción hay un vestido azul, hay

un caballo blanco, hay un corazón verde tatuado

con los ecos de los latidos de su corazón

muerto.

Expuesta a todas las perdiciones, ella

canta junto a una niña extraviada que es ella:

su amuleto de la buena suerte. Y a pesar de la

niebla verde en los labios y del frío gris en los

ojos, su voz corroe la distancia que se abre entre

la sed y la mano que busca el vaso.

Ella canta.

He perdido el cinturón cambiante de los horizontes,

La renovación de los inviernos, la merma de las mieses;

He perdido la tierra cálida y sus camadas,

La babel de las nubes y sus ecos alzados;

He perdido el adorno que engaña al rostro,

La sucesión de gestos ataviados como presagios;

He perdido todo el círculo por correr hacia el centro,

He abandonado el juego por comprender tu silencio,

He olvidado la peonza cantarina de mis días

Por ese punto inmóvil y único del amor.

Rina Lasnier, incluido en Poetas franco-canadienses (Árbol de fuego, año 6, nº 63, Caracas, 1973, trad. de Isabel Paraíso de Leal).

                                  Piazzolla-Mulligan

Me lee una carta, una muerte

que habla de otra muerte, una

suerte de poder decir ese amor

del autor de la carta que él me lee. La lija

—áspera de la pez— frota

la palabra que nada en la derrota

que glorifica

la palabra derrota. La lija

en su papel de lija, pule el metal. Lo brilla.

Lo atalaja. No lo ablanda

su ardor sino ese amor otro

que dice el autor

de la carta que él me lee. Y

se llueven las lágrimas, se atormentan

los ojos, las mejillas de los dos

en la noche que aún mora en mí. (Amor

mío, de vos todo viene y se va

cuando aclara

y la música cesa). En la ventana

el sol cruza la reja, atraviesa el cristal

como la hija que muere en la carta

mientras su padre la vive en

la carta que escribió. La vida dada

de los dos, la victoria ganada en

la pérdida. La medida de la vida

cuando no hay vara que la mida. Cuando

el miedo a la palabra muerte, fenece.

Y la palabra miedo se muere

en la carta que él me lee.

                                         Para Bonzo

¿En qué tiempo vivimos?

¿En qué tiempo?

Así como olvidada,

en un rincón cualquiera del periódico,

una noticia dice:

Mueren de hambre sesenta personas en la India.

La gente muere de hambre en pleno siglo veinte,

en la segunda mitad del siglo veinte.

Y al tiempo que gritamos, pavoneándonos:

e invadirá la Luna el día de mañana,

sobre la Tierra, mientras,

y a los ojos de todos,

muere de hambre ese hombre.

Kamal Nasser, incluido en Poetas árabes realistas (Ediciones Rialp, Madrid, 1970, ed. y trad. de Pedro Martínez Montávez).

             Paladear el sorbete colmado

de la mañana.

             Avenida extática y no obstante

dinámica—lanzándose toda

con ansiedad

hacia una perspectiva

rubricada en azul.

             Cliché recién revelado,

chorreando aún de hiposulfito,

visto a contraluz.

             Avenida jocunda

que ha creado esta noche la ciudad

para mí.

             Clara fresca, casi aterida

como un chorro de agua.

                                       A José Urtecho

                          I

Con un impulso detrás de mi lengua

os lo presento a él,

al desatado,

al desterrado,

entre los nimbos cojo,

por entre los sagrados líquidos pastando.

A ese polvo díscolo,

a ese de carnaciones conmovidas

que se calza una flor en los tejados

tímido,

asombrado,

delgadamente trémulo,

para ir al trigo en vegetal visita.

A ese, al polvo,

que se finge deudor de las colinas,

a él, poseedor inasible,

al copulador mágico,

a ese, al díscolo,

Eunice Odio en Poesía contemporánea de Centroamérica (Los libros de la frontera, Barcelona, 1983, selec. de Roberto Armijo y Rigoberto Paredes).

Me casé

en la negra noche del mundo

por la calidez

                       o por sosiego

                             al final—

alguien.

Me escondí con él

de las armas de largo alcance.

                         Yacimos pierna

                         en el estante, cabeza

en el armario.

En vista del vuelo

de amanecer sin aves—

                         Sin saber

                         pensé

que el bebía

demasiado

Digo

                         me casé

                         y viví desenterrada.

Pensé—

¡Aunque termina la noche, sírveme un poco más, oh mayordomo!

Porque esta noche, otro dolor surgió en mi interior

Sáciame de vino, soy el desgraciado sediento

quizá no veré otra noche, otro trago

Soy tan hiriente y huérfano, creo que,

en el pastel de la vida, ya no se encenderá otra vela

Hémin, incluido en Periódico de poesía (1 de abril de 2024, UNAM, México, trad. de Jiyar Homer y Gabriela Paz).

I

las palabras son un impacto en otros cuerpos que se ondulan casi frágiles bajo las retracciones de la marisma.

el silencio entre los espasmos, uno y otro, de la marea, se disfruta encanallando las horas, una tras otra, el verbo, dos más dos, en el fragor de la lengua.

II

…y después, cuando ya está listo el lienzo, pintas el cuerpo con la boca, repercutes las palabras en los pechos justo al filo del paladar, ondeas virgen el fragor del asfalto en la espalda, de esas horas que mueren ilusionadas bajo el reino joven de la tinta,

…y la penetración, una, del ritmo, de los ritmos de la carne, del sabor de las grietas, de la transgresión de un espacio alucinado, otro, de otro,

(¡era de otro, ya no!)

del gozoso soslayo de la mirada deseante

de lo que ocupa ufano la frontera de los dientes.

III

aprendemos ya mayores a pormenorizar las vocales, otra, una, al revés, a primigeniar el lenguaje, a avizorar como se avizora el sonido cuando eres muy joven y la lengua te raspa aún en la nuca: el primer azar escrito encabalgando el aire.

IV

obturar los semas, aplacar, redimir, reintegrar… acciones que se van automatizando, perdiendo estabilidad justo en la base del sexo del otro, del engranaje primero de una especie cruda de hormigón, imberbe y aún inmóvil, rígida pero sin gozo de lo rígido, transida de huecos que desaguan uno a uno, otro, como miel, las palabras del diccionario.

V

porque debemos estar vigilantes, prevenidos ante la convención.

ante la flecha que sobrevuela la dicción leve del demiurgo, que nos alcanza ágil y, de nuevo, nos piensa como la brisa salada de las algas, como la malahierba que rejuguetea en los jardines, como los malabares de la trepadora que busca elástica en el palpar de sus yemas otro muro…

…como la niñez,

la niñez exacerbada en el deseo de revitalizar los cuerpos

(en el agua, en la lengua)

como cuando todos eran tuyos

Mercedes Folgueira, incluido en Nayagua. Revista de poesía  (nº 37, mayo de 2024,   Fundación Centro de Poesía José Hierro, Getafe).

La vida se paró en seco

fue en el tiempo de la siega-;

la canción del labio mozo

se trocó en dura blasfemia

y la hoz dejó en el surco

una interrogante abierta.

La vida se paró en seco

en la ciudad y en la aldea;

se enfrió el horno del pan

y sobre el trigo la muela

se inmovilizó de pronto

sin acabar la tarea.

¡Descansó el macho en el yunque

con un apagón de estrellas!

¡La vida se paró en seco

cuajada en gritos de alerta!

Aulló el hambre; despertó

la legión de la miseria,

husmeó al aire cargado

de electrizadas centellas

y un puño gigante en alto

contó minutos de espera.

De Este a Oeste y desde el Norte

al Mediodía de Iberia

corrió el «alerta» del paria

la luz de un farol

cumplimos el último ritual del día

aquí, las horas las dicta el sol, cuando sale, cuando se pone

y las tres comidas del día

los enfermos son operados por descuidados bisturís

y quedan enfermos de por vida

el par de ojos hinchados del alcohólico ebrio

que se pasea tres días y desaparece cinco

las ancianas cuidan de sus bastones con Cabeza de Dragón

temen que la madera se haya estropeado y no sea reparable

la muerte aguarda siempre a unos metros del portón

como un ciego que afila su cuchillo, y anuncia

“ya casi está terminado”

Li Suo, incluido en Liberoamérica (10 de abril de 2021, trad. de Isolda Morillo).

Soy

una parte del universo infinito

una partícula arrojada a paralelos refractados,

de ese mundo vestido con el color de la luz

y ahogado de nuevo al oscuro recuerdo,

con el sentido de la existencia en los márgenes de la vida

las conciencias provenientes de las palabras no expresadas,

desde la parte interior

de esa visión que me viste de azul,

eternidad

del creador que fusionó cuerpo y alma

con bendiciones de ángeles

hacia las huellas de sangre y el dolor cruzado.

El vuelo ascendiendo a sus propias cenizas

en los cuerpos olvidados de leyendas desaparecidas

consagrado durante el tiempo de enorme agitación,

del mar del norte

buscando ojos que visten el verdor

nuevos espacios

de los límites finales

vagando más allá del mundo

colapso y levantamiento

con diferentes pasos

a la eternidad revivida.

Nuevos tops tocan las alturas

corazón y mente

doblado al templo,

que construye puentes invisibles

la vista hacia el Todopoderoso

y manos juntas rezando

palabras que van con el viento

y regresa con las estaciones,

un fragmento de continuidad

nacido del espíritu del cielo;

Namastè!

Antaño, en la época de las participaciones,

después del tiempo pascual con sus cincuenta días

bien contados y plenos en su liturgia triunfante

(tal cual se nos presenta hoy bien estudiada y mal vivida)

el domingo siguiente a la luna llena del equinoccio de primavera;

el suceso tenía lugar:

             Sobre el fondo en pan de oro

             la ronda felina de las llamas

             desvaneciéndose renaciendo

             y una nueva forma de persuasión

             en boca de esas gentes.

Lo claro

y lo oscuro. El murado yo voluntarioso con ceño de diamante

y el indefinido murmullo que se resigna fondo,

se conciliaban.

Hoy, el Espíritu Santo ya no es pan común

sino que cada uno oye al del otro, extraño al suyo,

zurear a su lado. Y ante cada rostro

afirmándose la desemejanza de otro rostro.

Y nombres propios.

Tortuosa, sonsacona, la zagala.

Detractor el prójimo rechinando a tu vera.

Carlos Martínez Rivas, incluido en Las ínsulas extrañas. Antología de poesía en lengua española (1950-2000) (Galaxia Gutenberg Círculo de lectores, Barcelona, 2002, selec. de Eduardo Milán, Andrés Sánchez Robayna, Blanca Varela y José Ángel Valente).

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Perezosamente a través de la clara

superficie y el fondo,

rema su vía sin rumbo fijo,

medio dormido,

la pequeña paradoja —tan brillante — tan fría

aunque su carne parece hecha de fuego y de oro.

Alto emperador

emperlado de burbujas

salpicado y verdoso

mundo acuático —

como una antorcha viva, una marca del hirviente oro

pone la onda en el fuego y él permanece frío.

Audrey Alexandra Brown, incluido en Faunética. Antología poética zoológica panamericana y europea  (Instituto Caro y Cuervo, Santa Fe de Bogotá, 1999, selec. de Víctor Manuel Patiño, trad. de Mauro Armiño).

La ruina

como un mar seco

las nubes rojo granate

de Kublai Khan.

                 Todavía

tu cuerpo siendo mi cuerpo

el azul verdoso de las tejas

la brisa lechosa

con humo azul

evocan el paisaje de nosotros.

Hadaa Sendoo, incluido en En la Masmédula (2025, México, trad. de Mariela Cordero).

Hasta aquí he seguido el efluvio de su sangre

De mi sangre.

Olvidado de otras quemaduras contraídas al duro viento

De los días que pasan; me detengo:

La vida me hace daño; no iré más lejos.

El camino -también- se pierde delante de ese poste -recuerdo

De un embarcadero.

Como hace tres siglos en esta rada

El mar cuenta todavía el infinito

Meciendo su péndulo;

Y el espíritu de dios aún planea sobre las aguas,

Sobre ese gran silencio inmóvil

Que picotean las gaviotas de alta mar.

No continuaré el peregrinaje

Por la ruta submarina empedrada de huesos

Hasta la lejana reaparición de Jameston

Entre los campos de muerte florecidos de algodón.

Que la noble África levante cenotafios

Jean-Baptiste Tati Loutard en Poémes de la mer (1968), incluido en Diwan africano. Poetas de expresión francesa (Editorial Arte y literatura, La Habana, 1988, selec. y trad. de Rogelio Martínez Furé).